Le mani della domenica

Guarda la tua mano e pensa con gli occhi della memoria. In questa vecchia domenica di palme e campane vedrete che quel prodigio si ripeterà. Con le tue mani fermi il tempo per un'intera giornata. Non c'è acqua che non puoi catturare con le tue mani, e fuggì verso il mare e la sabbia, e scorrono tra le tue dita come un ruscello indifeso. Ebbene, sono i quattro trampoli del tempo che scendono, quando suona un martello che ferma il pomeriggio, così come questa mattina, così nuova e così vecchia, ha lasciato le due coste dell'orologio della torre saldamente attaccate al suolo con le loro campane..

Domenica delle Palme molti la chiamano. I vecchi calendari in rosso lo sottolineano. E per te le palme non sono quelle trionfali che ricevono gli asinelli con rami d'ulivo., in un lungo vangelo che racconta la Passione. I palmi della domenica sono le due delle tue mani. Domenica delle mani intatte di chi esordisce con questa primavera il tempo che ritorna. Guardi le mani e tutto è come allora. La mano di quel bambino che chiede caramelle. La mano di quell'altro che nella sua palla di cera inventa gli emisferi come immagine del mondo. La mano come rito che la maschera sorregge, Questo baule ora batte in un altro baule. La mano di quel pendolo oscillante di gioia, colui che rende così esatto l'odore dell'incenso. Mano di un Nazareno che porta una candela attraverso quello stesso ponte di una Stella nel pomeriggio. Mano di penitente che dipana un rosario sulla vernice non datata di una croce di legno. La mano di un ragazzo che suona la tromba e nei suoi pistoni trasforma il dolore in gioia. Oppure quello che apre una porta e il chiavistello scatta indietro, e fa uscire dalle tenebre del sole al tramonto la certezza piena della croce che ci guida. La mano costalera che appare sulla gonna, il sudore delle banchine che non aspettano le golette per caricare aranceti e ulivi da Minerva. La mano sul martello, questo è!, che un prodigio di forza e di grandezza opera come un miracolo.

Molte mani si aggrappano alla vita che continua. Tante mani intatte che proclamano questa gioia. Ed è come se tutti quelli che se ne fossero andati fossero lì, lascia che accarezzino i palmi delle tue mani. La mano di tua madre ritorna sempre oggi e ti porta in chiesa, che oggi prendere l'ulivo non è fuggire da questo toro, di colui che dà i colpi mortali dei giorni, perché oggi è incontrare tanta felicità senza fine. Hai la mano di tuo padre accanto a te oggi, che prende il tuo, quel bambino che porta per le strade della sua infanzia che non conoscevi, all'angolo esatto dell'incenso e della cera, dove risuona la marcia che emoziona tua madre ed è perché le ricorda quando erano ragazzi, Hanno avuto nuovi amori e tu non sei nato.

Lo sai questo pomeriggio, quando suonano i tamburi, terrai per mano la tua solita fidanzata, ancora una volta due ragazzi che iniziano la vita. Tutto è sempre uguale, senza orologio né almanacco. L'illusione è la stessa di quando hai preso per mano tuo figlio per vedere i Nazareni, o quando, ora uno scolaretto, Con te ho percorso le tue strade preferite alla ricerca di emozioni, il geranio al suo posto, cancello perfetto, la freccia a suo tempo e la lacrima nascosta.

Come quel bambino che era tuo figlio, che hai scoperto il mondo la Domenica delle Palme.; la stessa cosa che tua madre ti portava da bambino a vedere la Grazia della Porta del suo Ossario, oggi porti in grembo una nipote, che è il sangue del tuo sangue, per scoprire un mondo di incensi e tamburi, catena della vita, gli anni fermati. E quando lo prendi oggi, il tempo che non passa, con la marcia che suona e la cera accesa, la mano di tua nipote, intatto di illusioni, Sarà la stessa mano di tua madre o di tuo padre che in un giorno come adesso il mondo ti ha insegnato. Quando me ne sarò andato, È, madre, un'altra domenica, il palmo della tua mano mi riporterà indietro, Come ora mia madre ha ripreso la mia mano, che batte ancora nella tua.

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